Non sono poeta;

odio l'usignolo e le cicale,

il venticello che carezza l'erba

e le foglie che cadono con l'ali;

amo le bufere,

i venti che disperdono le nuvole

e puliscono l'aria e il cielo.

Nun sugnu pueta - Ignazio Butitta

Non pozzu chiànciri

ca l'occhi mei su sicchi

e lu me cori

comu un balatuni.

 

La vita m'arriddussi

asciuttu e mazziatu

comu na carrittata di pirciali.

 

Non sugnu pueta;

odiu lu rusignolu e li cicali,

lu vinticeddu chi accarizza l'erbi

e li fogghi chi cadinu cu l'ali;

amu li furturati,

li venti chi strammíanu li negghi

ed annèttanu l'aria e lu celu.

 

Non sugnu pueta;

e mancu un pisci greviu

d'acqua duci;

sugnu un pisci mistinu

abituatu a li mari funnuti.

 

Non sugnu pueta

si puisia significa

la luna a pinnuluni

c'aggiarnia li facci di li ziti;

a mia, la menzaluna,

mi piaci quannu luci

dintra lu biancu di l'occhi a lu voj.

 

Non sugnu pueta

ma siddu è puisia

affunnari li manu

ntra lu cori di l'omini patuti

pi spremiri lu chiantu e lu scunfortu;

ma siddu è puisia

sciògghiri u chiacciu e nfurcati,

gràpiri l'occhi a l'orbi,

dari la ntisa e surdi

rumpiri catini lazzi e gruppa:

(un mumentu ca scattu!)...

 

Ma siddu è puisia

chiamari ntra li tani e nta li grutti

cu mancia picca e vilena agghiutti;

chiamari li zappatura

aggubbati supra la terra

chi suca sangu e suduri;

e scippari

du funnu di surfari

la carni cristiana

chi coci nto nfernu:

(un mumentu ca scattu!)...

 

Ma siddu è puisia

vuliri milli

centumila fazzuletti bianchi

p'asciucari occhi abbuttati di chiantu;

vuliri letti moddi

e cuscina di sita

pi l'ossa sturtigghiati

di cu travagghia;

e vuliri la terra

un tappitu di pampini e di ciuri

p'arrifriscari nta lu sò caminu

li pedi nudi di li puvireddi:

(un mumentu ca scattu!)

 

Ma siddu è puisia

farisi milli cori

e milli vrazza

pi strinciri poviri matri

inariditi di lu tempu e di lu patiri

senza latti nta li minni

e cu lu bamminu nvrazzu:

quattru ossa stritti

a lu pettu assitatu d'amuri:

(un mumentu ca scattu!)...

 

Datimi na vuci putenti

pirchi mi sentu pueta:

datimi nu stindardu di focu

e mi segunu li schiavi di la terra,

na ciumana di vuci e di canzuni:

li sfarda a l'aria

li sfarda a l'aria

nzuppati di chiantu e di sangu.

Non posso piangere,

ho gli occhi secchi,

e il mio cuore

è una pietra pesante.

 

La vita m'ha ridotto

arido e spezzato

come una carrettata di brecciame.

 

Non sono poeta;

odio l'usignolo e le cicale,

il venticello che carezza l'erba

e le foglie che cadono con l'ali;

amo le bufere,

i venti che disperdono le nuvole

e puliscono l'aria e il cielo.

 

Non sono poeta,

ma nemmeno un insipido pesce

d'acqua dolce;

sono un pesce selvatico

abituato ai mari profondi.

 

Non sono poeta

se poesia significa

la luna che pende

e impallidisce le facce dei fidanzati;

la mezzaluna

mi piace quando splende

dentro il bianco dell'occhio del bue.

 

Non sono poeta;

ma se è poesia

affondare le mani

nel cuore degli uomini che soffrono

per spremerne il pianto e lo sconforto;

ma se è poesia

sciogliere il cappio agli impiccati,

aprire gli occhi ai ciechi,

dare l'udito ai sordi,

rompere catene e lacci e nodi:

(un momento che scoppio)...

 

Ma se è poesia

chiamare nelle tane e nelle grotte

chi mangia poco e veleno inghiotte;

chiamare gli zappatori

curvati sulla terra

che succhia sangue e sudore;

e strappare

dal fondo delle zolfare

la carne cristiana

che cuoce nell'inferno:

(un momento che scoppio!) ...

 

Ma se è poesia

volere mille

centomila fazzoletti bianchi

per asciugare occhi gonfi di pianto;

volere letti morbidi

e cuscini di seta

per le ossa storcigliate

di chi lavora;

e volere la terra

un tappeto di foglie e fiori

che rinfreschi lungo il cammino

i piedi nudi dei poveri:

(un momento che scoppio!..)

 

Ma se è poesia

farsi mille cuori

e mille braccia

per stringere povere madri

inaridite dal tempo e dalla sofferenza

senza latte alle mammelle

e col bambino in braccio:

quattro ossa strette

al petto assetato d'amore:

(un momento che scoppio!...)

 

Datemi una voce potente

perché mi sento poeta:

datemi uno stendardo di fuoco

e mi seguano gli schiavi della terra,

una fiumana di voci e di canzoni:

gli stracci all'aria

gli stracci all'aria

inzuppati di pianto e di sangue.

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